Abro los ojos pensando en un despertar,
Pero es solo una ilusión la renombrada realidad,
Una verosímil mentira, que, como el viento,
Nos roza con sus manos de fría plata, de gris aliento; dejándonos allí,
A la merced de una penumbra que nos alarga la senda luminosa,
La verdad absoluta, la trinidad sempiterna,
Que al final, no tiene otro nombre que no suene a muerte.
Si, muerte, el final, la ascensión por la sabia escalera.
El espiral de Saturno que tiene postradas sus abiertas manos de antaño.
Pero es esta la vida misma; el Hito de nuestro arcano velo espiritual,
El néctar divino que nos lleva a la feliz jactancia,
Un fino hilo de tiempo y conocimiento,
La larga espera envuelta en volutas de humo blanco.
Aguardando la inesperada y paradójica finalización del todo,
que en sí, no es más que la mismísima introducción infinita.
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